12 marzo 2017
Veía en televisión como un niño lloraba porque su equipo, (el Nápoles), había perdido un simple, extraordinario y también estúpido, partido de fútbol. Al día siguiente vi lo mismo, esta vez en Barcelona. Luego contaron, en una emisora local, que el niño de Barcelona estaba muy contento porque su padre que está divorciado de la madre con la que él, el niño, vive, se había tomado la tarde libre de su trabajo diario para llevar al niño al fútbol. El padre, muy eufórico, contaba que hacía casi dos meses que no veía al niño pero que había valido la pena que hubiera sido en esta ocasión cuando lo vio. Apagué la radio y pensé que algo fallaba en los sensores que advierten sobre la importancia de los sentimientos.
Al salir al Paseo, justo en la puerta de la urbanización, un hombre de mi edad, (quizás algo más joven aunque algo más estropeado que yo), estaba en cuclillas, el culo bien apoyado en sus calcañares, se dirigía a un enano rubito, muy rubito, de unos siete u ocho años, exclamando: "¿Quién quiere a este niño más que nadie? ¿Quién me quiere más a mi? ... el niño no reaccionaba, ni reaccionó, tuvo que ser la que parecía su joven y enorme madre la que le dijo ... "Es el yayo ... ¿No te acuerdas de él?". Seguí mi camino pero pensé que algo no andaba bien en aquello de valorar e inculcar los sentimientos hacia los ancestros.
Finalmente, justo en el recorrido diario, encontré solución a mis desdichas sensoriales, me tropecé con Simón, uno de esos viejos al que solo ves los domingos que es cuando lo mandan a buscar el periódico, la revista y el pan, y de paso se toma dos cafés y un Belmonte que siempre le hace exclamar cuando lo termina ... ¡¡¡ Dioooos !!! y yo, muy motivado, le contesto siempre, ... "Existe, Simón, existe, de no ser así, no estaríamos aquí, en el Cielo".
Fuente: etfreixes.blogspot.com.es
