06 septiembre 2019
– El médico de la cirugía plástica, buen y viejo amigo desde los tiempos en que necesitaba y necesito, soporte “plástico” cuando tengo a la vista alguna película en la Tanzania de los rodajes publicitarios, o alguna entrevista televisiva en “El Ladrillo mal puesto-Tv”, pues – decía – resulta que me ha dicho lo de siempre: “Enrique, tomamos café o lo que sea, pero no me digas otra vez que te quite el barrigón, coño, que lo tuyo es flojera muscular y no tienes arreglo”.
– Me doy al Ayuntamiento y pido número para que me atiendan los de Hacienda para resolver una domiciliación de cobro y me dan el 82. Miro al cuadro electrónico y veo que van por el 22, claro, entonces cuando veo al personal que hay allí, me acordé de aquello que antes me hacía reír y ahora no: “Tienen más entradas que la reventa del Bernabéu”. Me fui pues me di cuenta que de quedarme no llegaba al décimo cumpleaños de mi tercer nieto que es a finales de Diciembre.
– Me llama un amigo de los de toda la vida pero que no veo nunca y me pide que le recomiende al que más manda de mi antigua empresa pues quiere ofrecerle unos negocios. Le contesté como se merecía: “Mira Pablito, todos los que allí laboraban, mangaban y/o organizaban la cosa inmobiliaria de los años 2000, los más atentos y poco escrupulosos, se fueron al Caribe con la caja y con la treintañera secretaría de largas piernas y corta falda, otros, los más honestos y escasos, o están jubilados, o lo siguiente a estar jubilado, o sea que …”. Pablito, el muy catetonazo, (por padre mayor de la cabra), me da la puntilla y me replica: “Fotre, Enrique, no sabía yo que … en fin ¿Qué edad tienes? …. jajajaja”, y me colgó.
– Llego al Ateneo, y veo en la Tele a los chicos de la Pandilla Telecinco a cual más aberrante, contando sus viajes, sus morrazos, sus fiestas, su vida regalada a costa de los que ven esos programas, sus desplantes a los guardias con eso de … “No sabes que yo soy una Celebrity, o ¿Qué pasa tío, tu mujer no te deja que se la hinques?” … pero justo a mi lado, birra en mano y pincho de tortilla en la otra, Toni, (el poeta vesánico), va y dice con voz aterciopelada mirando fijamente al Plasma de las 50”: “Espero, por el bien de las generaciones futuras, que sean todos estériles”.
– Y ya no pude más cuando se me acercó Arturo, (que se ha pasado a Vox), y me dice: “Enrique, sabes que estos “catetazos”, (ya sabéis, por padres grandes de la cabra), han decidido cargarse el Diesel otra vez y …”. Vale, Arturo, vale, me duelen las meninges y el Tubérculo de Darwin, no puedo más, me voy a mi Bóveda Celeste a mi Edén, para contagiarme de normalidad, de vida útil y de sentimientos puros … adieu, el lunes seguimos.
– Y yo, pensando en la Fiesta del Roscón del verano de esta noche, acto severo e integral, que se celebra hoy después de la conferencia de la tarde/noche, me senté en el sofá de my house, frente a ella, sí, la TV y la mantuve apagada pues temía que si encendía el agresivo aparato, iban a salir ellos … y ellas. Zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz, sin más me dormí y lo hice pensando en el Edén y su existencia, pero me revolvió el sueño acordarme de esa frase del gran Sabato: “La razón no sirve para la existencia”.
Fuente: etfreixes.blogspot.com
